Иногда, в мыслях. Неужели так и надо? Застарелая вина, царапающая ребра и дурацкие полнометражные сны, в которых бегаешь по этажам, зовешь по имени, молишься - Господи, что хочешь забери, но дай увидеть, ну где, где, где, и снова бежишь и зовешь.
Это очень страшно - когда теряешь вот так, всего-то в семи комнатах, на двух этажах коттеджа. Бежишь, и зовешь по имени.
Только отклика нет.

---

Итак...

Собственно, это должно было произойти. Энгельда, если она умрет через восемь лет, уже когда история подойдет к логическому завершению и кое-каким итогам (боюсь, под это уйдет отдельный рассказ), должна была появиться, пусть и таким диковинным способом. Но. Но Боже мой, я вдруг поняла, что слово в слово пишу её с Лены, с Элен. Это неправильно. Это значит, что я все ещё ненавижу, все ещё хочу отомстить "за своих". За каких "своих"? Не было их никогда...

Но речь не об этом. Я не должна так писать. Я обещала себе, что больше не стану писать себе жизнь. Не стану писать людей в той жизни. Три Правила, которые я поставила сама, пару раз обжегшись.

- Не пиши героя с себя, иначе потом придется долго и мучительно разбираться, кто из вас ты, а кто - он.

- Не давай героям свои вещи, иначе они твоими быть перестанут (о да, сколько колец я на этом потеряла!)

- Не пиши героев в своей жизни и не пиши себя в их жизни, иначе все это вдруг начнет сбываться (мне хватило, я один раз написала себе, так год расхлебывала)

Не писать, не писать её с Элен!
Не писать их с тех, кто рядом!

---

Я привыкаю к свободе. Вес-на. 53 дня до конца учгода, и чуть больше - до последнего экзамена.

Не так, не так, не так... Все было не так, понимаешь? Все - иначе! Теперь и привыкать заново - ко всему, а просто потому, что... Похожей! Я хотела быть похожей, над этим всем, и что бы как тогда... Что изменилось? Что случилось, что все так? Я? Я случилась восемнадцать лет назад, а не вчера, а все поменялась... Я вернуть хочу. Скажешь - не бывает? Все бывает, только верить нужно!

Я просто хочу, что бы все знали. Что бы больше не было режущих недомолвок, я хочу, что бы счастье - всем. Поровну. Хотите счастья, люди? Берите, мне не жалко, все до капли отдам, люди, вы только возьмите, вы только руки за ним протяните, я ведь отдам. Что мое - ваше.

Что мое - твое.

И - не важно...

В наушниках: Джем - Святая Охота, Канцлер - Кэнналийская песня, Ищи меня.
Настроение: просто всплеск сознания.

---

Пейзаж под настроение.

В апреле над Москвой повисали затяжные серые дожди, укутывая небо серой ватой вязких и хмурых туч. Капли падали редко, нехотя, но упорно, добросовестно вымачивая капюшоны, платки и волосы. Строго говоря, дождь не хотел идти, но это было его работой, а от работы не откосишь.

Особенно в апреле.

Итак, Дождь хмуро плелся по Тверской, которая - о чудо! - была почти пустой. Мокрые серые волосы тонкими прядями липли к вискам, и Дождь изредка пальцами убирал их за уши. Волосы, впрочем упорно лезли обратно. Вода стекала с крыш и парапетов, бодро вилась ручьями по краям Тверской, с шумом сливаясь в стоки. Редкие прохожие, попадавшиеся Дождю на глаза, прикрывали головы зонтиками, газетами и пакетами. Среди них особо выделялись вечные бесшабашные пофигисты, демонстративно снявшие капюшоны. В основном это были юноши лет 18-20, но попадались среди них и молодые девушки с упрямым взглядом и потекшей тушью, которую они то и дело машинально вытирали, проводя по нижнему веку указательным пальцем. Дождь хмыкнул. Зачем краситься, если от одной-единственной капли под глазами тут де появляются черные круги?

Возле Маяковской Дождь остановился, и недоуменно огляделся. Откуда-то, отчетливо заглушенная шорохом капель, слышалась гитара. Дождь огляделся и на всякий случай зажмурил и снова открыл светло-серые глаза. Нет, не показалось - правее входа в метро, на лестнице, стояла какая-то девчонка лет пятнадцати, со старой раздолбаной гитарой в руках. Гитара была старая и уже порядком мокрая, хотя девчонка добросовестно отирала с корпуса частые капли, и звучала глухо и чуть дребезжаще. Вместо кападастера на грифе, на втором ладу, был резинкой закреплен карандаш. голос у девчонки был под стать гитаре - хрипловатый, простуженный, но чистый.

- Вверх посмотрев на заре я увижу тебя под двумя золотыми крылами, вверх, за тобой никому не успеть, ты свободен от всех, ты паришь между нами...

"Дурная, - подумал Дождь. - Точно дурная. Гитару испоганит и заболеет окончательно. - Но песня неплохая"

Передернув плечами Дождь быстро прошел мимо.

- Эй! Эй ты, в сером!

Дождь обернулся, вопросительно поднимая бровь. Девчонка улыбалась, опираясь локтем на корпус гитары. Мокрая челка липла ко лбу.

- Вы мне?

- Тебе. На, возьми!

Дождь машинально поймал что-то скомканное и красное, оказавшееся шарфом.

- Зачем? - недоуменно уточнил Дождь.

- Захотелось, - улыбнулась девчонка, радостно скаля зубы.

- Спасибо.

И, развернувшись, Дождь торопливо свернул на Садово-Кудринскую - такую же пустую, как и её предшественница.

"Дурная..." машинально и почти со странным каким-то отчаянием подумал Дождь и швырнул шарф на землю. Красная ткань потемнела, кисти слабо колыхнулись в глубокой луже.

... В апреле над Москвой повисали затяжные серые дожди, укутывая небо серой ватой вязких и хмурых туч. Капли падали редко, нехотя, но упорно, добросовестно вымачивая капюшоны, платки и волосы. Строго говоря, дождь не хотел идти, но это было его работой, а от работы не откосишь...

---

Посмотрела "Как приручить дракона".

Летать, боже мой, как же я хочу летать, полжизни за полет, научиться летать и умереть.....

---

Веня Дыркин. С аккордами.

На Ивана Купала (Дркин Веня)

D Am x4
б - без барэ
D
Полотно, на котором был лес,
Am
В котором был дом, в котором жил я,
Gб F#*
Который не спал в ожиданьи чудес,
Hm G Em
Сгорело дотла, как седая ветла
A7 A7* D Am D Am
За краем села, на Ивана Купала.


А выпь, что стенала о нас,
Поющих про птиц, похожих на свет,
Несущий нам крест, который не спас,
Меня обняла, со мною была
За краем села, на Ивана Купала.

Gб
Теперь только черный чердак,
Dm
Чернее чем ночь, которая там,
C H7
Где совы да сыч - мой названный брат.
Em C Am6
Слышу голос сыча, значит, чья-то сейчас
D G Dm G Dm
Загорится свеча на Ивана Купала.

C
Костер - мой единственный друг
Gm
С рассветом потух. Лишь я знаю то,
F E
К чему он был слеп, о чем он был глух...
Am F Dm
Не дождавшись утра, она умерла
G C Gm D Am D Am G F#
На углях костра... На Ивана Купала.

Hm G Em
В страстном сумраке свеч одежда падает с плеч,
A7 A7* D
Я держу в руке венч. До скорых встреч
Am D Am D Am
На Ивана Купала.


1991.

3 2 1
|---|---|---|
|---|---|---|
|---|-o-|---|
|---|---|---|
|---|-o-|---|
|---|---|-o-|
A7*

---

Но молиться лучше, увы не может

Скверный раб Господень Чезаре Борджиа....

Одиннадцатый класс отличается от остальных всем, чем только может. Самой цифрой - единственной в череде классов, разменявшей первый десяток. Своеобразный эталон для всей школы, и одновременно - абсолютные персоны non grata. Элита в своем роде, причем, что интересно, в самом классе рамки "элитных" групп обычно уже на столько размыты, что можно смело говорить об их исчезновении. Все всех знают, все со всеми гуляют, и уже не остается в классе ни одного человека, которого куда-нибудь не пригласили бы...

Резко меняются отношения с учителями. Одиннадцатый класс негласно обладает правом свободного входа в кабинеты завучей и директора, уроки посещает по желанию (часто заранее не согласовывая это желание с учителями, но те закрывают глаза). Сами уроки довольно часто превращаются в длительные (ну то есть как, минут на 45=) дискуссии, довольно интересные, хоть и не всегда по теме. В кабинете классного руководителя начинают оставляться не только учебники и физформа, но и какие-то личные вещи типа сменных парадных туфель, забытых с конкурсов платьев. В шкафу, если оный открыть, почти гарантированно откопаются чашки, принесенные из дома...

В школу носятся две тетради и книжка почитать.

А теперь ответьте мне - почему? Неужели потому, что одиннадцатиклассники не воспринимаются уже как школьники, или есть другие причины?

Эх. С систематизацией у меня всегда хорошо было. А вот с выводами - плохо.

---

Помнишь?

Нам о прошлом твоем и цари и историки лгали,
Мы так поздно узнали о горькой правде твоей.
Нас крестами твоими, Россия, пугали,
Крестами твоих православных церквей.
И я позабыл твой колокольный голос,
Я разучился видеть красоты черты,
Я только чувствовал лишь милосердный голод,
Я видел приближенье слепоты.

Припев:
О Боже мой, Русь, в твоих глазах грусть.
В моих глазах слезы по твоей судьбе.
Твоим крестам молюсь, ты нас прости Русь,
Мы столько горя принесли тебе!

Нам говорили - мы дети нового мира
До основанья громи, что построил твой дед.
Ради прихоти глупой слепого желанья кумира
Мы с тобою в России так много наделали бед.
И я плевал глупец в святые лики,
У божьих матерей не видел горьких слез
Я не слышал о пощаде крики,
И был моим врагом Иисус Христос.

Припев:

---

Перманентная усталость.

На лекции препод сказал ( в рамках блока "Культурология") интересную фразу: "Что бы там ни говорили про Святую Русь - это уже не наше, мы потеряли её давно и безнадежно".

Так то.

Читаю Шекспира и Первую Мировую войну.

---

Отрывок из 21-й главы. На критику.

Сверкая на солнце начищенными пластинами лат, подпирая сияющими наконечниками гизарм и алебард по-весеннему голубое небо, прочно сомкнув ряды и и слитно грохоча сапогами в ворота входила пехота, за которой по пятам следовала ровными рядами легкая конница. В гробовой тишине строй промаршировал по девственно-пустым улицам Ниостена к центральной площади. Их было не так уж и много - всего сорок пехотинцев и семьдесят всадников, но у страха глаза, как известно, велики, и людям, в панике прильнувшим к щелям меж ставен казалось, что марширующих никак не меньше двух сотен. гарнизон разумно отступил, занимая круговую оборону у ратуши и мгновенно заперев Восточные и Западные ворота, Замыкая вокруг неожиданного противника крепкое кольцо городских стен.

Выйдя на площадь отряд остановился, и вперед (через коридор, образованный слитно расступившейся пехотой) выехали трое всадников. В первом без труда узнавался Охотник, во втором- вернее, во второй - лесная. Третьим всадником оказался молодой мужчина с седыми у висков русыми волосами и разными глазами.

градоправитель, на свое счастье, дураком не был, и потому быстро понял, что от него требуется.

---

Дочитала Гамлета.

В моем случае прелесть впечатлений именно в том, что сначала я посмотрела фильм и только потом открыла книгу. К последнему акту внутри поднимается какое-то детское разочарование в принце. Выходит, только он один виноват в том, что Розенкранц и Гильденстерн погибли. Он и его безумие. Не знаю. После фильма эта парочка воспринимается не как в самой трагедии. Там они просто ещё одни придворные, а в фильме это - люди.

В общем, впечатления двоякие, но бесподобные в любом случае.

Ну и на последок - абсолютно не в тему. Вчера мои смотрели по ящику "Напряги извилины". Эта сцена меня просто покорила. Актриса великолепна)

---

К вопросу о верности.

На думалось по итогам и в ходе одного разговора. Писать буду путано, ибо как текст беру с ходу и из головы.

Верность государству и правителю как личности - две разные вещи. Государство и народ понятия зачастую слишком эфемерные, общие. Поэтому нужна личность, которая объединит это в себе, станет символом народа государства во плоти. И личность по праву... наследования, что ли? Да, наверное.

Сейчас объясню. Какой у нас принцип выборов? Два или больше кандидатов. И все за них голосуют. То есть, есть часть общества, которая довольна властью, потому, что они её выбрали. А есть вторая часть, которая недовольно, но поделать уже ничего не может. Так вот эта вторая часть по умолчанию не может быть полностью преданна. Потому, что она не выбирала этого человека. она голосовала против, но - теперь без вариантов.

Если же власть передается от отца к сыну, или в рамках династии наличие правителя у престола, на троне (называйте как хотите) принимается всеми по умолчанию. Все одинаково могут его любить или не любить, но и ВЫБРАЛИ его подсознательно все. они признали этого человека, как воплощение своего государства, и не суть, что "воплощение" потом может оказаться никудышным. На смену ему придет сын.

Вот потому-то верность личности и будет сильнее...

Если вывод непонятен - пишите, попробую разъяснить......

---

Немного Гамлета.

...Ты здесь еще? Стыдись, пора, пора!
У паруса сидит на шее ветер,
И ждут тебя. Ну. Будь благословен!
И в память запиши мои заветы:
Держи подальше мысль от языка,
А необдуманную мысль от действий,
Будь прост с другими, но отнюдь не пошл,
Своих друзей, их выбор испытав,
Прикуй к душе стальными обручами,
Но не мозоль ладони кумовством
С любым бесперым панибратством. В ссору
Вступить остерегайся; но вступив,
Так действуй, чтоб остерегался недруг.
Всем жалуй ухо, голос - лишь немногим.
Собирай все мнения, но свое храни.
Шей платья по возможности дороже,
Но без затей - богато, но не броско;
По виду часто судят человека.
<...>
В долг не бери и взаймы не давай;
Легко и ссуду потерять и друга,
А займы тупят лезвие хозяйства.
Но главное: Будь верен сам себе;
Тогда , как вслед за днем бывает ночь.
Ты не изменишь и другим. Прощай.
Благословеньем это все скрепится.
<...>
Марцелл:
Подгнило что-то в Датском королевстве.
<...>
Гамлет:
Это не так уж странное вот мой дядя - король Датский, и те, кто строил
ему рожи, пока жив был мой отец, платят по двадцать, сорок, пятьдесят и по
сто дукатов за его портрет в миниатюре. Черт возьми, в этом есть нечто
сверхъестественное, если бы только философия могла доискаться.
____ . . ____

Я в моральном экстазе и абсолютном восхищении.

---

Иногда от усталости и бессилия хочется плакать.

Тогда я сажусь за комп, открываю папку "Мелисса" и начинаю писать.

Осознание того, что есть какая-то незаконченная работа здорово подстегивает и помогает отвлечься.

---

Я ошалела от безмолвия
И от полночной тишины,
И от кривой осанки тополя,
Что притулился у стены,

Я ошалела от мелькания
И мельтешенья чьих-то лиц,
От бесполезного страдания
И от слепого крика птиц.

Я ошалела, обессилила,
Я заплутала в зеркалах!
Ну почему в огранке лилии,
В беспечно-радостных слезах

Мне снова, снова ложь почудилась!
Я ошалела от себя,
Я как собака в мир приблудилась
Я заплутала в тополях.

Я ошалела от бессилия
И от тупых картонных слов...
И хоть бы раз: "Ну, тише, милая...
Ведь это был всего лишь сон..."

---

Закрытая запись, не предназначенная для публичного просмотра

---

Как логическое завершение отчета о ночных бдениях могу написать только:

Лен, сволочь, все ещё жесткий.

Из обрезков села шить себе сумку.

Легла в шесть с небольшим, но за то просмотрела два из трех часов лекции Ильи Чёрта.

Что забавно, спать не хочется.

Доброе утро!

---

Через час начнет светать.

---

В продолжение кратенького отчета.

Все. Теперь уже - почти все.

Остался только ворот....

---

Блаженство близящейся к завершению работы.

Словами не передать....