Нас с тобой не будет, нет, не будет,
Ни в одном из давних миражей.
Мир - он торопливый, позабудет,
Не меня - так нас. Средь витражей
Будут так же грешники молиться,
Рыцарь гордо шествовать вдоль стен...
Кто из нас подаст ему напиться,
Если ты, как я, попался в плен
Этой бледно-палевой вуали
Несвершенных и ушедших лет,
Где сквозь проблеск ярой лунной стали
Никому не виден бледный след
Наших стоп... И только до поры
Помнят нас как временное скерцо:
"Под гарнашем бьется птичье сердце",
Вятских перстней бледные витки...